Там, где грибы колосятся

В нашем дачном чате (да-да, бывают и такие) застал переписку:

— Подскажите, грибы-то там у нас есть?

— Один был...

И куча смайликов.

Нас это не остановило: затолкав ребенка в машину, едем за грибами за 150 километров от Москвы. Места мне знакомы: хоть и давным-давно, но я не раз ходил по этому лесу с отцом. Он у меня был грибником знатным и с пустыми корзинками не возвращался.

Заходим в лес и держимся так, чтобы хоть как-то было видно друг друга. Почти восемьдесят лет назад, точно так же растянувшись в цепь, заезжие европейцы искали в этом лесу партизан. Так же безуспешно, как мы сейчас ищем грибы. Наконец замечаю оранжевую шляпку подосиновика и зову дочь — та находит рядом еще парочку. Делает это очень громко — тот, кто придумал назвать поход за грибами «тихой охотой», в лес ходил в одиночку и уж точно без детей. Еще примерно час кружим по сухому лесу и находим парочку подберезовиков — уже без надежды наткнуться на заветный пень, где «опята колосятся»: грибы если и есть, то не здесь и не сегодня.

Завтра на работе мне непременно скажут, что Колька (Витька, Борька или Санька) притащил четыре (!) корзины. А я пока сочиняю послание для дачного чата:

— Грибы есть?

— Пять было..